于是，重复开始了。
举枪，枪托抵肩，在浓烟中盲目地瞄准那片虚无，扣动扳机，砰！肩膀一震，呛人的硝烟涌入肺腑，把枪放下，后退，清理火药池和枪管，装填，举起，等待。
硝烟越来越浓，几乎凝固在空气中，每一次呼吸都像在吞咽沙砾。他身边的队列里，有人发出短促的闷哼倒了下去，沉重的倒地声在密集的枪声间隙里显得异常清晰。
多罗克甚至没有侧头去看一眼。他的世界缩小到只剩下几个动作：举枪、射击、装填。他的感官被麻痹了，只剩下肩膀的撞击、手指的灼痛、喉咙的呛辣、以及耳朵里永不停歇的、如同潮水般的嗡鸣。
他像一架被设定好程序的机器，在死亡的浓雾中，一遍又一遍地重复着杀戮的流程。
目标是什么？敌人长什么样？这场战斗的意义？这一切的念头都被那震耳欲聋的枪声和呛人的硝烟彻底碾碎、淹没。
他只是在执行一个刻入骨髓的指令，在呛人的地狱里，机械地、浑浑噩噩地向前递出死亡，然后，再为下一次递出做好准备。每一次枪响，都只是他麻木循环中的一个节点，一个无需思考、只需用身体去完成的瞬间。
装填完毕，枪身再次沉重地抵在肩窝，滚烫的金属贴着皮肤，多罗克留着眼泪、通红的眼睛透过前方玩家的肩膀，看到的依旧是那片吞噬一切的、呛人的灰色。
他等待着，等待着前面的同伴转身，自己上前，然后是下一个穿透耳鸣的、催命的音节。
在等待过程中，多罗克的脑子里突然间冒出了一个念头。
“踏马的，我怎么还没被子弹打死呢？”
内容未完，下一页继续阅读