他转头，发现她不知何时已跪在地上，黑绒布铺了满地毯，七封信平展展躺在上面，石墨粉在月光下泛着银灰。
她指尖快速比划：“前四封是阿姨的笔压，后三封......“她用镊子夹起第七封信，石墨粉显影出更深的痕迹，“是你的运笔习惯。
起笔轻，收笔顿，和你写解剖报告时一样。“她的手指突然急促抖动，“最后一句''这次换我等你''，落笔时笔尖戳破了纸——你昨天凌晨三点是不是抓过钢笔？“
沈默猛地想起床头柜上那支钢笔，今早发现笔帽没盖严，墨水在枕巾上洇了个小圈。
他摸出解剖刀，刀尖轻轻挑起信纸背面——极细的划痕像微型刻度，从2018年12月10日（母亲去世日）开始，每隔七天一道，最新的刻痕边缘有新鲜木屑，分明是昨夜留下的。
“它在计数。“他的声音低得像叹息，“它数着我活过的每七天，数着我离''该回信''还有多久。“
苏晚萤突然抓住他的手腕。
她的手指比平时凉，“现在销毁还来得及。
我去拿草酸，五分钟就能......“
“不行。“沈默抽回手，从白大褂内袋摸出个小铁盒，“这是我爸的遗物，他当年在邮局当分拣员，总说''邮戳是信的身份证''。“他打开盒子，里面躺着枚铜制邮戳，边缘磨得发亮，“我要试试，它认的是名字，还是身份。“
内容未完，下一页继续阅读