船头立着一个粗糙的纸人，胸口处，三个娟秀的字迹——苏晚萤——如同一个烙印，死死地贴在那里。
夜色下的城东河道比照片里更显阴森，河风带着腐烂水草的腥气。
沈默打开强光手电，光柱扫过浑浊的水面。
那艘纸船早已不知所踪，只剩下一些零星的纸屑在岸边的回水湾里打着旋。
他蹲下身，用一把长柄镊子小心翼翼地夹起一片最大的、尚未完全化开的纸灰，封入证物袋。
这片纸灰的边缘呈现出一种不自然的焦黑，仿佛被无形的火焰舔舐过。
他凝视着袋中的灰烬，低声自语，声音被风吹得支离破碎：“不是模仿，是复制。”模仿尚有笔触的差异和人力的痕迹，而这，像是从一个源头直接分化出的另一个存在，完美得毫无破绽。
与此同时，市博物馆的古籍修复室内，苏晚萤的指尖正不受控制地微微颤抖。
她面前摊开的，正是那卷清代“渡魂名录”的残卷。
几天前，她为了比对一种修复用墨的成分，曾在这卷档案的末页空白处，无意识地写下了自己的名字。
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