“谢啥，不过是搭把手的事。”
谢中铭直到上了楼，躺回床上，耳尖的温度依旧久久不散。
三月的夜半，春寒劲未过。
谢中铭躺下后，被子撩在一边，丝毫没有拉过来盖在身上之意。
刚刚撞了乔同志的那一下，像团烈火，在他心里烧得发慌。
后背沁出了层细汗。
睡意没了，只剩下满屋子散不去的热乎劲儿。
胸口更是闷的发慌。
谢中铭清晰地知道，自己这是怎么了。
他今年二十七了。
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