在这份决定一个女人下半生悲惨命运的文书上，他必须亲手填上陈素云的生辰八字、籍贯来历，并在末尾签上自己的大名，按下私印。
狄明深吸了一口气，笔尖颤抖着落在了粗糙的麻纸上。
“陈……素……云……”
这三个字，平日里他甚至懒得多唤几声，此刻却像是有千万斤重，压得他喘不过气来。
他每写下一笔，脑海中便不受控制地闪过陈素云那张虽然平庸、却曾在小厨房里为他洗手作羹汤的脸庞。
他想起今晚在偏房里，陈素云那歇斯底里、充满绝望与怨毒的咒骂。
他是在报复她，他是在维护自己可悲的威严。
但这种用结发女人的清白去换取自己赌桌筹码的卑劣行径，依然在那一层厚厚的武将自尊之下，极其微弱地刺痛着他残存的良知。
狄明越写越慢，笔锋在纸面上停滞不前，那浓黑的墨汁在麻纸上晕染开一团极其丑陋的污迹。
他那宽阔结实的额头上，已经渗出了一层细密冰冷的汗珠，汇聚成大颗的汗滴，顺着高挺的鼻梁滚落。
就在他的笔尖悬停在文书最末尾、那至关重要的签名画押处，内心那股名为“羞耻”的浪潮即将淹没赌性，让他想要掷笔而起的那个瞬间！
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