椅腿摩擦水泥地，发出刺耳的噪音。
他身体前倾，双臂撑在膝盖上，目光牢牢锁住陈渂钦肿胀青紫的脸。
他的眼神复杂，目光在陈渂钦破裂的嘴角，肿胀的眼眶和渗血的耳廓上逡巡。
“你点解唔走？”（你为什么不走？）他问，声音压得很低，像在自言自语，又像在质问。
陈渂钦终于抬起眼皮，迎上那灼人的视线。
他被打得变形的脸上没什么表情，只有眼底深处掠过一丝极淡的、难以捕捉的情绪。
他张开肿胀的嘴唇，声音轻得如同风中飘散的纸屑碎片：“因为你冇叫我走。”（因为……你没叫我走。）
“你个样真喺衰爆。”（你现在这副样子真是衰到爆。）何家骏忽然短促地轻笑了一声，那笑声里没有多少愉悦，更像是一种紧绷后的自嘲。
他伸出手，不是安抚，而是带着一种近乎粗鲁的探索般力道，用指腹拂过陈渂钦被酒瓶砸得高高肿起的颧骨。
何家骏的指尖带着浓重的烟草味，还有汗水、雨水和刚才打斗残留的血腥气混合在一起的强烈男性荷尔蒙气息。
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